Korona nat


PROSA POETRY: Was sind unsere Gedanken, wo sind wir oder einer von uns unter der Gefahr von Epidemien? Korona Virus?

Carnera ist freie Schriftstellerin und lebt in Kopenhagen.
Email: ac.mpp@cbs.dk
Veröffentlicht am: 2020

Ich gehe nirgendwo hin, um fortzufahren. Ein unverständlich ruhiger Ort dazwischen. Es ist gut so wie es ist. Ohne in Position zu fallen. Ohne in Ordnung zu sein. Ich weiß nicht, was ich will, was mir nützt. Ja, ich weiß es gut. Das, was der Klarheit halber existiert. Was nie leicht zu verfolgen ist, weil sich die Dunkelheit in alles einschleicht.

Die Rufsignale, die Sendesignale, auf die gewartet wird, während weitere kommen. Ich drehe mich in eine Richtung, in der ich denke, dass Dinge existieren. Eine Hand auf einem dunklen Hintergrund macht ein Zeichen. Arme und Beine zur Seite gestreckt. Ein eigenartiges Gebet, wie eines, das etwas erfasst, das es nicht gibt. Wie eine Schüssel halten Sie mit beiden Händen. Sie gehen auf, ohne das Wasser fallen zu lassen. Die Hand trägt, der Rücken trägt, der Ton trägt. Bis es sich kräuselt. Ich kann mich nicht am Wasser festhalten. Niemand kann sich am Wasser festhalten. Es läuft über den Rand. Vandet. Vinterregnen. Kaltes Signal Erne. Infektion Träger. Korona Virus. Atem des Todes über große Entfernungen, die sich gegenseitig fangen, wie verwitwete Kinder, die im Sand spielen. Ohne Zuhause, allein, aber viele. Ich bin in einem Körper, der stirbt, er stirbt die ganze Zeit, ohne etwas zu bewahren, er weiß es, der Körper, er weiß es nicht, manchmal ist es der eine oder andere. Welchen Weg gehen?

Aus dem Mund strömt es mit Menschen und Bakterien.

Wer wird siegreich ausgehen? Wer liegt im Dunkeln, während die Rufsignale ihre Impulse durch den dunklen Mund, das dunkle Loch des Mundes, senden? Aus dem Mund strömt es mit Menschen und Bakterien. Aus dem Mund kommt das Narrenschiff segeln. Hier segeln wir im selben Boot. Durch meinen Mund müssen wir uns versöhnen. Ein offener Mund erinnert mich an den Tod. Das einzige was zählt ist die Auferstehung. Dann der Tod. In meinem Mund sind die Körper richtig. Wer hört die nicht autorisierten Fragen? Ich kann den Unterschied zwischen Hölle und Paradies nicht erkennen, einer ist der Aussatz eines anderen, ein Krampf, ein dunkler Pfad, ein dunkler Pfad macht es einfacher zu sehen, was ich bereits gesehen habe, hinter mir ist es bereits vor mir, als ob ich es wäre Nur ein paar Sekunden, ein oder zwei Sekunden, auf einem leeren Bahnsteig an einer großen Station, denken Sie, dort hat es angefangen. Ohne anzufangen. Ohne Ende. Überlegen Sie, mich woanders zu platzieren. Aber wo?

Eine Sandmündung, durch die Mineralien und Verunreinigungen fließen.

Kann leicht hineinwachsen das, was nicht mehr meine eigene Richtung ist. Nicht mehr bewegen, mich umdrehen, ohne dass jemand glüht, was ununterbrochen leuchtet. Ebenfalls hinter dem Licht befinden sich Skelette auf den Knien, nur noch Beine ohne Köpfe, die wie der Wind in einem Atemzug schwingen und im Wind hin und her wiegen, wie ein Rufzeichen, ein elektrischer Impuls, der seine langen Schatten wirft, während er die Welt beleuchtet ich. Eine Sandmündung, durch die Mineralien und Verunreinigungen fließen. Ein Gerüst ohne Arbeiter. Ein Fernsehsender ohne Sendezeit. Eine Stadt ohne Menschen. Ein Bahnsteig ohne Züge. Was ist von dem Ort übrig geblieben, an dem ich bleiben könnte? Was ist von meinem Sein übrig geblieben? Meine eigene Erfahrung von Dingen? Der Grund dieser Erfahrung, welcher ist auch dein? Welches könnte deins sein. Wer schreibt den nächsten Band über die Armut der Erfahrung?

Was bleibt, wenn ich nirgendwo hin muss, dann gehe ich dorthin, das mache ich normalerweise, auf unbekannte Straßen, in die Hoffnung auf nirgendwo, was noch etwas bedeuten könnte. Orte, die noch nicht aufgelistet sind. Orte, die mir noch etwas sagen können. Orte, die denken, ohne etwas zu denken. Wo es noch leichter ist. Welches das Licht empfängt, wie Pflanzen. Nicht mehr dorthin gehen können. Ich dachte das wäre das Ende. Ein unverständliches Ende, das mein Anfang ist. Ein weiterer Anfang. Wohin ich gehe. Jetzt bin ich es nicht, der weitermacht. Ich stehe still. Es kann nicht gesagt werden. Wem soll ich das alles sagen?

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Jetzt kommt der Moment, in dem das Licht für uns unmenschlich fällt, das unerträgliche Licht. Wessen Leben ist es? Kann ich in diesem Leben sterben? Kannst du in meinem sterben? Bald werden die Dinge immer kleiner, ohne dass wir verstehen, wie und warum. Bald scheint es seltsam und wir gehen alle getrennt.

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